Fue tu cárcel la que impidió la libertad del amor,

fueron esos barrotes que pusiste frente a tu corazón;

los que te convirtieron en convicta de tus sentimientos.

Ahora quieren escapar de tu alma, partirte el pecho…

¿Verdad que duele guardarse todo eso?

El amor es una fuerza incontenible, no debe ser enjaulada

porque un día esta escapa, revienta en el ambiente y hace su magia,

las llaves están en ti, sólo necesitas abrir las rejas

para liberar lo más hermoso que tienes en tu interior…

No te guardes nunca el amor.

Este olor a éter y formol,

este ambiente lleno de humo,

este laboratorio que nada creó.

Siento el whisky de una noche bohemia

fermentándose en las impávidas neuronas,

las paredes parecen llorar lagrimas de aguardiente barato,

veo a los versos colgados de las vigas; ahorcados…

Historia de madrugada:

Entre el claroscuro de aquella madrugada

donde caían las penas con la lluvia,

escupidas por las gárgolas de la Basílica,

me encontraba mojado de llantos de ángeles;

suaves a la calle empedrada,

hirientes a la epidermis congelada…

Miré que las tórtolas huían a sus palomares

tratando de refugiarse, acurrucándose

en bandadas…

ellas eran muchas y yo, sólo en la calle

con el cabello cubriendo mi rostro

y en mis hombros cargando su ausencia.

Me adentré en el vientre de la madrugada

donde las estrellas parecían más lejanas

tan distantes, tan borrosas,

triste noche en la que tuve que recordarte

entre vapores y el humo del cigarrillo

dibuje tu silueta en el denso ambiente.

Mi compañera fue la neblina

y esta evitó que conversara para mis adentros;

iba platicándole sobre teología

para evitar temas más personales…

ya era muy tarde, pronto amanecerá,

tendré que volver…

PcWolf.

Una ventana llorosa,

difuminadas las luces de la ciudad

el frío que se cola

en mi lóbulo temporal.

Falta el humo del cigarro

para acompañar este húmedo paisaje,

sin embargo

los bolsillos están  agujereados de granizo

no hay cerillos, ni pesos ni cigarrillos…

Lo raro es que yo sonrío y tengo frío…

PcWolf.

Morir…

Morir...

Cuantas veces en vida sea necesario,

seguir la tradición de reencarnar

cada vez que me sienta humano.

Silencio en la habitación

al parecer quedó el eco del teclado;

el bloqueo de mayúsculas palpitando

 ( ! ! ! )

MORIR…

Y así; avanzar al siguiente plano

las hojas (virtuales) al tacho

el estertor del último adiós;

la despedida con la mano.

Una sonrisa; un poema,

una rosa negra para el difunto;

mi semblante; mi eterno traje de luto…

Morir…

¿Qué es morir?

Si no sé que es vivir,

simplemente es transmutar

seguir aquí…

PcWolf.

Trecientas sesenta horas:

Un poco más…

unos cuantos látigos de sol;

unas lluvias coquetas

un par de Lunas tímidas…

Trecientas sesenta horas;

busco al prestamista en las manecillas de un reloj de cuerda

en una comparsa de nubes en frack;

busco en la moribunda flor que le dio la puta idea de crecer al filo de la acera, en las gotas de sudor, en los olfateos de los perros callejeros…

Busco en ti, busco en mi esas horas…

Denme una gran cubeta para llenarla de vinagres y bilis.

No puedo seguir estando cuerdo necesito mi demencia de vuelta, mi otra alma, necesito ser yo, y no una caricatura de humano.

PcWolf.